Zeit, den beiden etwas mehr Aufmerksamkeit zu schenken. Zumindest aber, sie in den kommenden Monaten im Blick zu behalten. Die Experimentierfreude ist es nämlich, was den Stil so besonders und hörenswert macht.

Quellen und Infos:

http://www.berlin2009.org/295-0-kulturprogramm.html

http://www.az.com.na/kultur/yes-ja-kwaito-woche-in-berlin.91590.php

Der Mai ist gekommen, die Koecherbaeume stehen in Bluete und man merkt den namibischen Winter auf dem Hochplateau, auf dem auch Keetmanshoop in 1002 M. ue. M. liegt, jetzt doch recht deutlich: die Naechte und auch die Morgen sind empfindlich kalt und man tut gut daran, sich dick einzumummeln, solange die Sonne noch nicht ihre volle Kraft entfaltet hat. Trotzdem schlafen hier alle mit geoeffneten Fenstern und laufen in offenen Sandalen und Badelatschen herum, weil man das halt immer so macht. Darueber tragen sie jetzt jedoch wattierte Winterjacken.

Auch bei mir haben sich gewisse Dinge nun veraendert: nachdem ich schon zweimal fast auf der Kuehlerhaube eines Autos gelandet waere, weil ich Macht der Gewohnheit nur nach links schauend die Strasse ueberquerte, gebe ich nun besonders auf den hier herrschenden Linksverkehr acht und pruefe nach, ob sich mir nicht von rechts ein Auto naehert, bevor ich einen Fuss auf die Fahrbahn setze.

Auf meinen kurzen Spaziergaengen zum SPAR-Markt beobachte ich gerne das bunte Treiben auf der Hauptstrasse. Besonders eine Sache faellt mir immer wieder auf: der Unterschied zwischen den Nama-Frauen und Maennern. Waehrend die Maenner, zart mit Wespentaille und wenig muskuloes, wirken, als koennten sie keiner Fliege etwas zu Leide tun, schieben die Frauen ihre ueberaus runden Formen durch die Landschaft. Das Nama-Schoenheitsideal eines runden, weiblichen Pos, das bei ihnen besonders ausgepraegt ist, diente in Zeiten, in denen sie gemaess ihrer Tradition mit ihren Kleinviehherden umherzogen, als Fettspeicher fuer schlechte Zeiten. Heute kennt man schlechte Zeiten jedoch nicht mehr und der uebermaessige Fett- und Zuckerkonsum der Leute fuehrt zu Rubensfiguren, die auch gesundheitliche Risiken bergen.

Am Donnerstag, dem 7. April 2005, brachten Pater Rebmann und ich ein Bild und eine Marienstatue in die gerade erst fertig gebaute katholische Kirche der 300 km entfernten Nachbargemeinde Maltahoehe. Dort hatte ich einmal mehr die Ueberbleibsel der deutschen Kolonialzeit direkt vor Augen. Laut meinem Reisefuehrer herrsche dort auch heute noch “Rassismus pur”. Dies konnte ich nicht vollstaendig bestaetigen, was daran lag, dass ich die einzigen Weissen im einzigen Hotel des Ortes antraf, wo sie natuerlich schwarze Bedienstete beschaeftigten. Nein, herzlich war das Verhaeltnis zwischen den beiden Parteien nicht.

Einige Eindruecke aus meinem Tagebuch:

Donnerstag, 7. April 2005

” Heute war ein schoener Tag. Aber anstrengend. Ich bin mit Pater Rebmann nach Maltahoehe gefahren. Die Landschaft dahin war schoen. Abwechslungsreich. Mal rote Erde mit nur wenigen Grasbuescheln oder etwas Dornengestruepp, dann einige Kilometer weiter mehr Busch und fruchtbareres Land, aber trotzdem suedlich karg.

In Maltahoehe haben wir im Hotel Maltahoehe zu Mittag gegessen. Sind mit Guten Tag begruesst worden. Aha, eine Deutsch-Namibierin also. Das Gebaeude im Kolonialstil, mit Jagdtrophaeen von Kudu, Springbock und Elandantilope an der Wand, Bildern von frueheren Zeiten und die Frau mit dem typisch norddeutschen, harten Dialekt. Wie ein Wirtshaus. Wer verirrt sich dorthin? Pater Rebmann meint, Maltahoehe sei ein Durchgangsort. Ja, ok, in Richtung Sossusvlei vielleicht. “

Das Sossusvlei ist eine von grossen Duenen umgebene, fruchtbare Pfanne mitten in der Namib. In den seltenen regenreichen Jahren fuellt sie sich mit (wenig) Wasser und es entsteht eine Oase mitten in der Wueste, zu der es auch einige Tiere hinzieht. Diese ganzjaehrige Touristenattraktion sowie die in der Naehe gelegene Burg Duwisib die von dem Deutschen Hansheinrich von Wolf und seiner US-amerikanischen Frau Jayta im Jahre 1909 erbaut worden war sorgen dafuer, dass Maltahoehe auch ab und zu Besuch von aussen bekommt. Es liegt weit abseits der Hauptroute Namibias.

Den ganzen Mai ueber sind Schulferien. Auch der Kindergarten hat geschlossen. Und wenn ich nicht gerade mit Pater Rebmann zu anderen Gemeinden, Krankenbesuchen und Seniorenheimen unterwegs bin, lese ich, waehrend im Hintergrund meist das deutsche Hoerfunkprogramm der NBC (Namibian Broadcasting Corporation) laeuft. Und das ist ein echtes Phaenomen. Sendezeit ist von 6.00 bis 21.00 Uhr, danach ist fuer das deutsche Programm Sendeschluss und das nationale der NBC beginnt.

Ich werde morgens also von Roland Kaiser, Michelle und anderen Schlagergroessen geweckt. Manchmal spielen sie dann auch etwas NDW-Musik von Nena oder Peter Schilling. Das Vormittagsprogramm bekomme ich meistens nicht mit, da ich entweder unterwegs bin oder lernen muss, weiss aber, dass sich in dieser Zeit klassische Orchestermusik mit Vierziger Jahre-Chansons und Opern abwechselt. Durchaus interessant, wenn man es nicht die ganze Woche ueber, sondern nur ab und zu einmal hoert. Ich habe immer noch die Moeglichkeit zu einem englischen Sender zu wechseln, der mich mit internationaler (Rock-)Musik versorgt.

Der taegliche Hoehepunkt, meine heilige halbe Stunde, die ich mir von niemandem nehmen lasse, ist mit dem Kinderprogramm um 14 Uhr erreicht. “Hallo Kinder, hier ist wieder die Ulli” toent es dann aus dem Radio, und Ulli liest Michels neue Streiche aus dem Michel aus Loenneberga von Astrid Lindgren vor. Oder wir Kinder hoeren das Sams als Hoerspiel oder sonstige nette Erzaehlungen und auch Grimms Maerchen. Unterbrochen werden sie von Kinderliedern aus der Sendung mit der Maus, Rolf Zuckowski oder aus Disneyfilmen (Probiers mal mit Gemuetlichkeit). Zugegeben, es gibt faehigere Moderatorinnen als die Ulli, aber sie scheint eine nette Frau zu sein und fuer die Kinder ist sie in Ordnung.

Die naechste halbe Stunde richtet sich an etwas aeltere Kinder und Jugendliche. Jeden Tag steht sie unter einem neuen Motto und man erfaehrt Wissenswertes ueber Tiere, Persoenlichkeiten oder die Geschichte. Weil es eine deutsche Sendung ist, wird hier auch echt deutsches Liedgut gespielt: der Steuersong unseres Kanzlers etwa, Hier kommt die Maus von Stefan Raab, die DSDSS-Allstars mit We Have a Dream und ueberraschend oft der Xavier aus Mannheim.

Die internationale Musik kommt aber, Gott seis gedankt, auch nicht zu kurz. Und so geniesse ich mit Beyonce und Jennifer Lopez die Sonne, denn um diese Zeit setze ich mich immer nach draussen, stelle den Radio auf entsprechende Lautstaerke (Miss Cathline wuerde das trotzdem nicht einmal dann hoeren, wenn sie direkt daneben stuende, was sie aber nicht tut, denn um diese Zeit ist sie im Buero) und lehne mich an die Sonnenwand, um wenigstens noch ein paar Strahlen von Waerme abzubekommen.

Ja, das ist so in etwa ein Tag mit meinem Radiosender. Zugegeben, ueber die Moderation, die Zusammenstellung der Musik und die Beitraege laesst sich streiten. Vieles wirkt ein wenig stuemperhaft, fast wie Amateurradio. Wahrscheinlich waere ich zu Hause in Deutschland keine Hoererin des Deutschen Hoerfunkprogramms der NBC. Hier in Namibia, wo vieles neu und ungewohnt ist und ich oft alleine bin, bringt es mir jedoch ein Stueck Vertrautheit, und das hat mir besonders in den ersten Wochen ungemein geholfen. Ausserdem werden jeden Samstag die Spiele der Bundesliga live uebertragen und Sabine Toepperwin (eine deutsche Fussballmoderatorin, wer kennt sie nicht) erzaehlt mir mal wieder etwas vom Freiburger Abstiegsritual.

Vor meinem Zimmer, zwischen der Sonnenwand und den Gemuesebeeten, wo ich mich jeden Nachmittag hinluemmle und Waerme tanke, leben viele schwarze, neugierige Kaefer. Das Erlebnis mit einem von ihnen habe ich in meinem Tagebuch festgehalten:

Mittwoch, 13. April 2005

“Hi, wie suess! Vorhin als ich in der Sonne gesessen bin und meine Fuesse ausgestreckt hab, ist einer von den schwarzen, grossen Kaefern zu meinem grossen Zeh hingekrabbelt und hat versucht, darauf zu klettern. Dann hat er versucht, mich zu essen. Mit seinen beiden Zangen. Das war vorne am grossen Zeh noch ganz angenehm, nur als er dann weiter nach oben gekrabbelt ist und mich dort gezwickt hat, hat es wehgetan. Da hab ich ihn dann runtergeschmissen.”

So, fuer heute soll es das gewesen sein. Es ist kurz vor 17 Uhr, im Radio laeuft Wolfgang Petry, ich wechsle jetzt den Sender.

Ciao und viele Gruesse.

Carolin

Es gibt da eine Sache, die mir schon laenger im Kopf herumgeistert und immer dann wieder auf den Plan tritt, wenn ich hoere, dass es zu 80% afrikanische Frauen sind, die zum wirtschaftlichen und sozialen Wohlergehen des Kontinents, aber auch ihrer Familien beitragen: Was machen eigentlich die Frauen von Keetmanshoop? Gehen sie einer geregelten Arbeit nach? In welchen Berufsfeldern sind sie taetig? Und wie lassen sich Kinder und Berufstaetigkeit unter einen Hut bringen? Um bei meinen kleinen Recherchen fuendig zu werden, bediente ich mich meiner treuesten Informantinnen, den Frauen im Kindergarten.

Irmgard ist 34 Jahre alt und seit zwei Jahren im Aviat-Kindergarten beschaeftigt, gehoert also zu den Frauen mit geregeltem Einkommen. Dies sieht man ihr auch an. Sie legt grossen Wert auf die Pflege von Haaren, Gesicht und Haenden, ein gepflegtes Aeusseres ist ihr wichtig.

Bevor sie die Stellung im Kindergarten annahm, arbeitete sie sechs Jahre lang bei einer NGO (=Non Governmental Organisation; Nicht-Regierungs-Organisation), die sich den Kampf gegen AIDS auf die Fahnen geschrieben hatte. Waehrend dieser Zeit nahm sie an Workshops, Seminaren und internationalen Treffen teil, die sie im suedlichen Afrika herumkommen liessen und sie u. a. nach Sambia und Suedafrika fuehrten. Als die Organisation mangels finanzieller Unterstuetzung aufgeben musste, nahm Irmgard zuerst einige Monate lang einen Job in der pfarreieigenen Bibliothek an, worueber sie letztendlich an die Stellung im Kindergarten kam. Jetzt passt sie jeden Morgen auf die Kleinen der Gansie-Gruppe auf. Ausserdem hat sie einen 15-jaehrigen Sohn.

Ihre Kollegin Silvia, 29, hat ihren 14 Monate alten Sohn Theophilus, kurz Sheepy (Schaefchen) genannt, zu ihrer Schwester auf die Farm gebracht, auf der diese mit ihren Eltern lebt. Im Gegenzug muss sich Silvia um Godfrey, 4, den Sohn der Schwester, kuemmern, der das richtige Alter hat, um in der Schmetterlingsgruppe sein zu duerfen. Regelmaessig schickt Silvia also einen Teil ihres Gehaltes zur Unterstuetzung ihrer Familie auf die Farm, denn wer hat, der muss geben.

Das Konzept der gegenseitigen Hilfe unter den Nama muss sich wohl bewaehrt haben. Oftmals wachsen Kinder nicht bei ihrer Mutter oder ihren Eltern, sondern bei den Grosseltern oder sonstigen Verwandten auf. Viele verbringen einen grossen Teil ihrer Zeit auch in Internaten und sehen ihre oft weit entfernt lebenden Familien nur waehrend der Ferienzeiten.

Auf Nachfragen nach weiteren Berufen entgegnete mir Irmgard, dass relativ viele Frauen als Lehrerinnen in Vor- und Grundschulen, sowie in weiterfuehrenden Schulen arbeiteten. Andere seien in Verwaltung, staedtischen Aemtern, Sicherheitsdiensten, Supermaerkten und anderen Geschaeften und Privatbetrieben beschaeftigt, womit sie ein relativ sicheres, geregeltes Einkommen haben.

In vielen Privathaushalten sind domestic workers Kindermaedchen, Koechinnen, Putzfrauen, meist alles in einer Person- angestellt. Eine von ihnen ist Margreth, 43 Jahre alt, von allen nur Cooky genannt. Sie kocht, putzt und waescht im pastoralen Zentrum, in dem ich wohne. Ihr Arbeitstag beginnt um sieben Uhr morgens und endet meist gegen 13.30 Uhr. Ein klassischer Halbtagsjob also. Fuer ihre Dienste bekommt Cooky monatlich umgerechnet etwa 120 Euro, mit denen sie auch fuer ihre beiden Kinder, 19 und 22, sorgen muss.

Und wie sieht es mit dem Gender-Aspekt aus, den Beziehungen zwischen Frauen und Maennern in einer Gesellschaft?

Irmgard ist nicht verheiratet, wollte den Vater ihres Kindes auch nicht ehelichen und hat sich bewusst dazu entschieden, ihre Sohn alleine grosszuziehen. Als ich sie nach dem Grund fragte, antwortete sie mir: Warum soll ich mich mein ganzes Leben lang an einen Mann binden, den ich nicht liebe, nur weil er der Vater meines Kindes ist? Sie wollte alleine entscheiden, wenn es um die Belange ihres Sohnes ginge und sich von keinem in ihre Angelegenheiten hineinreden lassen. Naechstes Jahr moechte sie sich aber auf die Suche nach einem geeigneten Lebenspartner begeben.

Bei Silvia verhielt es sich nur wenig anders. “Niemals wuerde ich Sheepys Vater heiraten!”, entgegnete sie mir auf meine Frage. Das war relativ deutlich. Mir scheint, sie ist froh, wenn sie ihn nicht sehen muss. Per Gesetz ist er allerdings dazu verpflichtet, den Unterhalt fuer seinen Sohn zu zahlen, was er auch tut. Mein Gefuehl dabei war, dass er nur wenig Wert darauf legt, Kontakt zu seinem Kind zu halten.

Auch Cooky ist meines Wissens unverheiratet und ohne Mann im Haus, kommt damit aber gut zurecht.

Ein grosses Problem stellen in diesem Zusammenhang die vielen jungen Muetter dar. Maedchen, die mit sechzehn oder siebzehn Jahren ihre erstes Kind bekommen, haben damit weder einen Schulabschluss noch eine Berufsausbildung und koennen auch nur selten mit der Unterstuetzung ihres Freundes rechnen. Manchmal wissen sie selbst nicht mehr, wer der Schuldige war. Dann bleibt nur noch, das Kind den Eltern zu geben oder es mit ihrer Hilfe aufzuziehen. Vom Staat gibt es zumindest ein Kindergeld.

Ich habe auch solche Maedchen getroffen: Marcia, 22, und Franciska, 20. Beide sind alleinerziehende Muetter, was in diesem Fall soviel heisst wie, dass die Kinder die meiste Zeit bei den Grosseltern abgestellt werden. Aber nicht etwa, wie vielleicht zu erwarten waere, um den versaeumten Schulabschluss nachzuholen. Wann immer ich die beiden getroffen habe, waren sie bis auf ein einziges Mal ohne ihre Kinder unterwegs. Es scheint mir, die beiden haben den Absprung verpasst. Sie verhalten sich so, als kaemen sie schon irgendwie durchs Leben, wenn auch mehr schlecht als recht. Lieber geniesen sie die Zeit ohne ihre Kinder. Alles klingt ein wenig nach “Was kummert mich das Morgen? Ich lebe im Heute!”.

Ich finde so etwas schade und auch unfair der arbeitenden Bevoelkerung gegenueber. Schoen ist es aber zu sehen, dass vielen Menschen etwas an ihrer eigenen Zukunft, sowie auch der ihres Landes liegt.

So, alle Eidechsen haben sich in ihre Schlupfwinkel zurueckgezogen, die Sonne geht langsam unter und mir wird es kalt hier vor den Gemuesebeeten. Deshalb nur kurz bye, bye und bis bald.

Viele Gruesse von Carolin

Der April macht ja bekanntlich was er will und so ist das auch auf der Suedhalbkugel. Wolkenlose, warme Tage wechseln sich mit halb verregneten, kuehleren ab. Und alle sprechen vom Winter.

So lange ich aber in Shorts und T-Shirt nach draussen gehen kann, ist jener fuer mich noch sehr weit entfernt.Heute war es zum ersten Mal etwas kuehler, das Thermometer kletterte nicht weit ueber zwanzig Grad und ein boeiger Wind blaest mir seit heute Morgen die Haare strubbelig. Ansonsten war es aber ein Tag wie viele andere auch.

Mein Wecker klingelte um zwanzig vor sieben, hatte aber wie immer keine Chance gegen mich, da ich jeden Morgen vor ihm wach bin. Ungefaehr zur gleichen Zeit hoerte ich das Tor quietschen. Es war Cooky, unsere Koechin und Haushaelterin, die kurz darauf anfing, im Nachbarzimmer mit Tassen und Tellern zu hantieren, um den Fruehstueckstisch zu decken.

Gegen halb acht fanden sich langsam Miss Cathline und Pater Rebmann ein, letzterer nuschelte sein Tischgebet fuer alle und dann machten wir uns ueber Kaffee und Miliepap her, eine Art Maisgriessbrei, das namibische Nationalgericht. Nach dem Fruehstueck fuhr ich mit meinem roten Fahrrad die Hauptstrasse in Richtung Kindergarten entlang. An der Apotheke vorbei, dem Sportschuhlaedchen, dem Fischgeschaeft, einigen Boutiquen, Versicherungen und dem SPAR, bog ich schliesslich in das Tor meiner Praktikumsstaette ein. Davor stehen in einer Reihe fuenf riesige Dattelpalmen, deren Wedel heute im Wind rauschten.

Es war ein schoenes Bild, wie sie sich vond er tiefstehenden Sonne beschienen vom azurblauen Himmel abhoben. Ich blieb ein wenig davor stehen und betrachtete sie. Mit Mut fuer den neuen Tag zuredend betrat ich schliesslich das Gebaeude. In ihrem Buero sass Schwester Josepha-Aloysia, der ich im Voruebergehen mein “Good Morning” zurief, die anderen Frauen, Elize Pofadder, Mousi Bezuidenhoudt, Irmgard Galandt und Silvia Bezuidenhoudt, begruesste ich auf Afrikaans. Nach der ueblichen, allmorgendlichen halben Gebets- und Singstunde stellten sich die Kinder nach Gruppen getrennt in Zweierreihen auf — Maedchen vorne, Jungen hinten –, wurden gezaehlt und danach in ihre Klassenzimmer geschickt.

Eigentlich laufen die Tage im AVIAT-Kindergarten alle gleich ab: spielen/lernen, beten, essen, Spielplatz, essen, spielen/lernen, essen, warten auf das Abgeholt-Werden. Waehrend des ganzen Morgens sind die gewohnten Befehle zu hoeren (“Jonathan, komm da runter!”, “Moravia und Aloise, lasst das!”), nur ab und zu einmal unterbrochen von kleinen Pipi-Pannen, Traenen bei den Juengsten (“Runyararo hit me!”, schluchz) und auch von den netten Storys, die uns der kleine, blonde Kalli gerne erzaehlt und damit, ausser mir, saemtlichen Erzieherinnen auf die Nerven faellt.

Wir gingen also auch heute nach draussen auf den Spielplatz. Seit einigen Tagen habe ich einen kleinen Jungen besonders ins Herz geschlossen. Alistor, vier Jahre alt, ist mein persoenlicher Liebling seit mir seine frappierende Aehnlichkeit mit meiner Cousine Maya, ebenfalls vier, aufgefallen ist. Er koennte glatt ihr Bruder sein. Manchmal schaut er gedankenverloren in die Luft, ist im naechsten Moment aber wieder im Hier und Jetzt und beschaeftigt sich weiter mit seinem Spiel.

Jedenfalls stimmen Mimik und Verhalten bei den beiden so stark ueberein, dass ich oft genug an mich halten muss, um ihn nicht zu knuddeln. Er ist einfach ein ganz suesser Knopf.

Auch heute schaute ich wieder besonders nach ihm, schliesslich steht er unter meinem persoenlichen Schutz. Keiner darf ihm ungestraft weh tun. Deshalb traf mich wohl auch die Szene, die sich kurz vor dem Essen abspielte, so hart: Ich kam gerade zur Kuechentuer heraus, schritt an den beiden Seiten der Terrasse sitzenden Kindern vorbei — und hoerte ploetzlich ein lautes Schluchzen. Alistor sass da, traenenueberstroemt und wurde von Andrea, seiner kleinen Nachbarin in den Armen gehalten. Ich fragte ihn, was denn passiert sei, waehrend ich ihm ueber seine blonden Locken streichelte. Es stellte sich heraus, dass Andrea ihn in die Wange gekniffen hatte und zwar so stark, dass diese knallrot war und man noch Minuten spaeter die Abdruecke der Fingernaegel darauf sehen konnte. Sich war sich ihrer Schuld wohl bewusst, denn wie um es wieder gutzumachen, legte sie zum Trost den Arm um ihn herum.

Ich war trotzdem wuetend und schimpfte ordentlich mit ihr, dann aber streichelte und pustete ich Alistors Wange in guter, alter “Heile-heile-Gaenschen-Manier” bis er aufgehoert hatte zu weinen.

Das einzig aussergewoehnliche, was dann noch geschah, war, dass ich den aelteren Kindern der Hasengruppe ein Buechlein ueber zwei kleine Katzen vorlas. Auf Englisch wohlbemerkt. Ich weiss wirklich nicht, ob aus Respekt oder Interesse, aber obwohl sie mit Sicherheit kaum ein Wort verstanden hatten, hoerten sie mir zu. Miss Bezuidenhoudt und ich, wir uebersetzten in Afrikaans und fragten spielerisch ein paar Vokabeln ab, damit die Kinder schon vor der Schule ein wenig den Umgang mit der namibischen Nationalsprache erlernen.

So, das war es wieder fuer heute. Bleibt mir nur noch zu sagen “totsiens!” (…).

Bis bald und tausend Gruesse

Carolin

Wer wissen möchte, was ich letztendlich dort alles gemacht und erfahren habe, muss sich ein wenig gedulden und immer brav die Namibia-News lesen._

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Hallo aus dem fernen Suedwest…

Ab heute gibt es wieder in den schoensten, unregelmaessigsten Abstaenden meine (Reise-) Erlebnisse. Da mich hin und wieder das Fernweh und die Neugierde auf fremde Kulturen packt, habe ich dieses mal versucht, endlich meinen Traum von Namibia wahrzumachen. Scheinbar hat es geklappt. Ich sitze im sommerlich warmen Keetmanshoop, einer Provinzstadt im Sueden des Landes und erfahre mal wieder Fremdes, Gewohntes, aber auch Eigenartiges, an dem ich euch gerne teilhaben lasse.

Am Mittwochmorgen, 16. Maerz, landete ich mit einer ganzen Menge anderer Deutscher auf dem Internationalen Flughafen, 45 km oestlich von Windhuk. Fuer die dort vorherrschenden Klimaverhaeltnisse war ich eindeutig zu warm gekleidet: Camel Boots, lange Jeanshose, T- und Sweatshirt. Aber das sollte nicht mein Hauptproblem sein. Dieses naemlich wartete im Inneren des Flughafengebaeudes in Form eines weiblichen Immigration Officer auf mich.

Der resoluten Dame gefiel mein Ansinnen, 90 Tage im Land zu bleiben, nicht. Dass ich keine Adresse, beispielsweise eines Hotels, angeben konnte, trug merklich zur Verschaerfung der Situation bei. Ich erklaerte ihr, dass ich nur herumreisen wolle, meine erste Anlaufstation Keetmanshoop sei, ich aber die konkrete Adresse nicht haette, da ich am Bahnhof abgeholt werde. Sie erwiderte mir, dass sie mich ohne Adresse nicht einreisen liesse, ich nun beiseite treten und mir innerhalb von fuenf Minuten einfallen lassen solle, wohin ich nach meinem “kurzen” Aufenthalt in Keetmanshoop reisen wolle.

Die Situation war traumatisch fuer mich. War der Traum nun schon von Anfang an geplatzt? Kurzum: nach vielen Beteuerungen meinerseits, dass ich wirklich nur Touristin sei und jemanden besuchen moechte, knallte sie mir letztendlich den erloesenden Stempel in den Pass und ich war drin. Die namibischen Behoerden versuchen zu verhindern, dass Praktikanten und Freiwillige, sogenannte Volunteer Workers, ohne Arbeitsvisum ins Land kommen. Dieses Mal traf der AOLsche Werbeslogan so gar nicht zu, denn es war ueberhaupt nicht einfach.

Die Strecke nach Windhuk hinein ueberbrueckt man normalerweise mit einem Shuttle-Bus, wofuer man den stolzen Preis von umgerechnet 15 Euro loehnen muss. Das geht sicher auch guenstiger, dachte ich mir und sprach die inzwischen letzten auf dem Flughafen verweilenden Deutschen an. Ich hatte Glueck: die neunkoepfige Gruppe, allesamt End-Zwanziger, nahm mich in einem ihrer beiden Mietwagen mit nach Windhuk-Mitte. Eigentlich waere ich schon froh gewesen, wenn sie mich nur am Bahnhof abgesetzt haetten. Da wir uns aber so gut verstanden, verbrachte ich den ganzen Tag mit ihnen. Mein Zug in Richtung Keetmanshoop fuhr erst am Abend los und so versorgten wir uns zuerst mit Essbarem und suchten danach einen netten, gruenen Park etwas oberhalb des Zentrums auf.

Ich weiss nicht mehr, warum wir ausgerechnet diesen Fleck ansteuerten, aber es war wahrscheinlich eher kein Zufall, dass er genau zwischen Christuskirche, Reiterdenkmal und den Regierungsgebaeuden lag. Das Reiterdenkmal ist ein Relikt aus der Zeit von Deutsch-Suedwest und war ein Geschenk an den Kaiser im Jahre 1912. Ebenso die evangelische Christuskirche, die 1910 in einem Mix aus Jugendstil, Neoromantik und Gothik erbaut wurde und als ein Wahrzeichen des “weissen” Windhuk gilt. So imposant sie in den Reisefuehrern immer dargestellt wird, ist sie in Wirklichkeit recht klein. Ich finde, dass sie wie eine Spielzeugkirche aussieht.
In eben jenem Park lag ich also im Schatten einer dicken Palme, um mich herum meine neuen Bekannten und ein paar ueberhaupt nicht neugierige Eidechsen, von denen sich eine bis auf den ins Gesicht gezogenen Hut meines Nachbarn vorwagte. Es war wohl gegen 13 Uhr und wir taten es damit der einheimischen schwarzen Bevoelkerung gleich. Wir stiegen auf den allmittaeglichen Energiesparmodus um.

Im Zug lernte ich Dorothea kennen. Sie ist gebuertige Namibierin, ihre Eltern aber wanderten 1900 von Deutschland nach Suedwestafrika aus. In ihrer Sprache kommt noch die alte, “weisse” Ideologie zum Vorschein, die man bei uns Rassismus nennen wuerde. Trotzdem ist es sehr interessant, der alten Dame zuzuhoeren. Ein echtes namibisches Urgestein. Die kurze Schilderung ihres Lebens, die sie mir gibt, spiegeln dieses genauso wieder, wie auch ihr Gesicht, das braungebrannt und von vielen Falten durchzogen ist. Jetzt wohnt Dorothea auf einer Farm suedlich von Keetmanshoop, ihre Kinder in Luederitz. Und wenn ich ihr meine Nummer gaebe, wuerde sie vielleicht einen Besuch bei ihnen arrangieren koennen.

Am Bahnhof in Keetmanshoop empfing uns Pater Rebmann, der auch sofort feststellte, dass sie die Tochter des im Sueden sehr bekannten Farmers Cassi Schroeder ist und er sich freue, sie kennenzulernen. Und dann folgten fuenf Minuten Austausch alter Geschichten.

Zur Zeit wohne ich also hier im pastoralen Zentrum, dem Bischoffssitz. Um eine Parkanlage mit Bougainvilleen und anderen gruenen und bluehenden Baeumen herum stehen einige Bauten, darunter das Wohn- und Arbeitsgebaeude Pater Rebmanns, die katholische Kirche, ein Komplex Gaestezimmer und die Wohnraeume der Pfarrgemeinde, wo auch ich mein Zimmer habe. Pater Rebmann ist derjenige, der sozusagen fuer mich verantwortlich ist. Ansonsten sorgt eine Koechin mit Spitznamen Cookie fuer unser leibliches Wohl. Sie putzt auch und kuemmert sich um die Waesche. Urspruenglich kommt sie aus Aus, suedlich von hier.

Der namibische Sommer dauert von Mitte Dezember bis Mitte Maerz. In dieser Zeit regnet es meist ab dem spaeten Nachmittag immer wieder ein bisschen. Dem total ausgedoerrten Boden im Sueden des Landes tut dies nur gut. Die Leute sehnen den Regen richtig herbei. Umso mehr wundert es mich, wie sich die Gemeinde einen Luxus wie den eines Staedtischen Schwimmbades leisten kann. Birgit, eine Deutsche aus dem Allgaeu, die hier fuer MISEREOR arbeitet, meinte gestern, dass es ein Verlustgeschaeft waere. Die Instandhaltung eines 50 × 25 Meter-Beckens wuerde niemals durch die laecherlichen Eintrittspreise gedeckt.

Tagebucheintrag von Freitag, 18. 3. 2005:

Wenn man hier etwas lernt, dann ist das Geduld. Ich wuerde so viele Dinge hier lieber heute als morgen sehen und erleben. Aber ich muss abwarten. Vieles kommt noch und wenn die Zeit dann da ist, wird mich Pater Rebmann (hoffentlich!) dort mithin nehmen.
So wie heute in den Kindergarten.
Schwester Josepha Aloisia hat mich dort herumgefuehrt. Normalerweise haetten sie ca. 130 Kinder, da die naechste Woche aber holidays sind — wegen des Unabhaengigkeitstages am 21. und wegen Ostern — sind es heute nur 80. Ich muss zugeben, dass ich bei deren Anblick fast dahingechmolzen bin. Die sind ja soo suess! Der ueberwiegende Teil ist wirklich bildhuebsch. Und was gerade ich so interessant finde, sind die verschiedenen Gesichter, aus denen man manchmal die unterschiedliche Herkunft herauslesen kann.

Drei oder vier von ihnen sprechen nur Englisch, das sind dann Kinder kenianischer, simbabwischer oder tanzanischer Eltern. Die anderen sprechen Afrikaans und manche davon auch Nama. Den Grossteil der Kinder haette man waehrend der Apartheid — der Zeit der Rassentrennung, die Gott sei Dank offiziell vorbei ist — als Coloureds = Farbige deklariert. Heute sind sie nicht mehr zu hundert Prozent den Nama oder sonstigen ethnischen Gruppen zuzuordnen. Manche sind erstaunlich hell, so hell, dass ich sie problemlos fuer Weisse gehalten haette.

Im Laufe des Morgens bekam ich meinen ersten Afrikaans-Unterricht von den Kindergartenkindern. Ich kann schon bis zehn zaehlen und einfache Saetze nachplappern. Da das Afrikaans dem Hollaendischen so aehnlich is, kann ich mir so manche Dinge einfach gut merken. Oft denke ich, dass das irgendein deutscher Dialekt sein koennte. Jetzt habe ich also eine Woche Zeit, mein Afrikaans zu vertiefen. …

Schokolade als Mitbringsel nach Namibia zu bringen, ist einfach ein Fehler. Bei 30 Grad im Schatten verlaeuft einfach alles. Und weil der Ort hier ca. Auf 1000 Metern ue. M. Liegt, scheint die Sonne intensiv. Draussen im Hof bluehen Bougainvilleen in Weiss und violettem Pink. Wenn die Kirche nicht nebendran stuende, kaeme mir der Bischoffssitz wie eine Ferienanlage vor. Eine kleine, gepflegte Parkanlage.

Kurz vor halb sieben Abends: bin wieder zurueck von meinem Spaziergang. Ich war heute zum ersten mal alleine draussen. Eigentlich wollte ich ins Internet-Cafe und in den Spar, um mir Mineralwasser zu kaufen. Das Leitungswasser schmeckt irgendwie nach Schwimmbad, nur ohne Chlor.

Fuenfzehn namibische Dollar pro halbe Stunde Internet ist schon unverschaemt teuer. Das ist ja mehr als in Deutschland. (Anmerk.: 1 namib. Dollar = 15 Euro-Cent) Bin also weitergelaufen zum Spar. Ich war zwar nicht die einzige Weisse, aber die Einzige, die so bleich war wie Elfenbein. Also sehe ich nicht aus wie eine Namibierin. Mist! Das klappt irgendwie nie mit dem Nichtauffallen. Aber es war nicht so wie in Peru, wo alle Maenner die totalen Supermachos sind. Nee, hier hab ich hoechstens ein paar “hello” gehoert, was Keetmanshoop schonmal symphatisch macht.

Am Samstag fuhren wir zu der pfarrgemeindeeigenen, aber hoechst unrentablen Farm Tschaunaup. Auf 10.000 Hektar gibt es ausser bei den beiden Huetten der Hirten und der Missionsstation nur wenig Schatten. Trotz der Wolken hatten wir an die 30 Grad. Die Hirten, das sind einmal die Eltern und die Grossmutter eines kleinen Maedchens namens Gunna, das wir an diesem Tag mit zur Farm nahmen, und einmal ein alleinstehender Mann um die 40. Alle gehoeren sie zur ethnischen Gruppe der Nama. Als Schaf- und Ziegenhirten bekommen sie von der katholischen Kirche ein eher kleines Gehalt, um das sie viele Leute dennoch beneiden wuerden. Pfarrer Klaus, der hier als Administrator arbeitet, und Birgit gaben mir an diesem Tag einige Einblicke ueber die Nama. Es herrsche ein gewisses System von Geben und Nehmen, was leider oft ein wenig einseitig interpretiert werde. Einige Beispiele?

Die kleine Gunna lebt waehrend der Schulzeit bei Bekannten in Keetmanshoop. Wenn sich Pfarrer Klaus grosszuegig gibt oder sich die Familie in Not befindet, stellt er seine Hilfe in Form von Essbarem oder einer kleinen Finanzspritze zur Verfuegung. Er macht dies freiwillig.
Den Zettel der Schule, den Gunna ihren Eltern mitbrachte, auf dem stand, dass die Schulgebuehren faellig werden, hielt ihr Vater daraufhin empoert Pfarrer Klaus entgegen: “Warum haben Sie die Schulgebuehren noch nicht bezahlt?”.
An diesem Tag war seine Laune besonders schlecht. Da Tschaunaup ca. eineinhalb Fahrstunden von Keetmanshoop entfernt liegt, ist die Familie darauf angewiesen, dass man ihr einmal pro Woche Nahrung, sonstige Dinge des taeglichen Lebens, sowie Sonderwuensche frei Huette liefert. Dies wird aufgeschrieben und ihnen am Ende des Monats vom Gehalt abgezogen. Birgit hatte zwar den Tabakbeutel dabei, das Telefonbuch aber hatte sie vergessen. Dessen Blaetter waeren zum Drehen gewesen. Schlechte Laune war also vorprogrammiert.

Tabak ist der Schluessel zu allem. Wenn man etwas von den Menschen hier moechte, sollte man Tabak mitbringen. Zu alledem wollten wir auch noch drei Schafe geschlachtet bekommen. Osterlaemmer. Arbeit? Und das am hellichten Tage! Jetzt war die Laune des Hirten wirklich an ihrem Tiefpunkt.

Waehrend er das blutige Handwerk erledigte, machten wir uns auf den Weg zu der Missionsstation im Inneren der Farm. In den 20er und 30er Jahren des 20. Jahrhunderts erbaut, vermachte sie der deutsche Farmer nach seinem Tod ca. 1944 der Katholischen Kirche. Zu Beginn wohnten Schwestern dort, die den Kindern der Hirten in der Missionsschule Unterricht gaben. Seit mehreren Jahrzehnten aber ist die Mission dort verlassen und wird in unregelmaessigen Abstaenden von der Pfarrgemeinde instand gehalten, verfaellt aber trotzdem mit der Zeit.
In einem Sonnenofen liessen wir einen Rosinen-Hefekuchen backen. Danach gab es fuer die anderen Kudusteaks und fuer alle Spinat und Sojageschnetzeltes. Zufaellig fanden wir in einem der Raeume etwas Zeitungspapier, mit dem wir auf dem Rueckweg den Hirten begluecken konnten. Die inzwischen ausgenommenen Schafe wurden zerteilt, ein kleiner Teil davon dem Schaefer zu Ostern ueberlassen. Jetzt war der Tag fuer ihn gerettet.

So, viele Gruesse aus Keetmanshoop an alle von mir.

Carolin

PS: Und fuer alle, denen der Betreff nichts sagt: The Namibian ist eine namibische Zeitung.